Poemas desde el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda

IX

Esto es así.

el lenguaje permite decir

que tienes en los dedos

padres de niños adoptados

o que te han salido bolsillos

allí donde te comes las uñas.

La hipérbole te hace

caníbal de ti.

Los nervios te

(des)montan, te

(des)moronan, te

(de)letrean.

Y es que es así, tal cual;

el lenguaje permite decir

que el cirujano de al lado

juega al lego

con el organismo

de tus tijeras,

que servirías en bandeja

el corazón

o que cuando suspiras

eres un globo

que desciende.

Es lo que hay, no más;

aquí las multitudes se desbrozan;

es decir, se abrazan

y en los suelos tiemblan aún

los antebrazos.

Las propias uñas

son pirañas

contra

el cenicero.

Poemas desde el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda

VIII

¡So y feliz

so y feliz!

Grito al pie de una boca

en las tres sílabas de la locura.

¡So y feliz

so y feliz!

y los tres golpes de voces

despiertan otras lagunas

hasta que las ollas revientan de presión.

Depresión contagiosa de psiquiatría

donde los percebes se manifiestan

imponiendo su alegría a la sedación.

Están tan contentos

que se enrollarían el cableado de las arterias

hasta hacerse espina el corazón

o saltarían a los patios

sabiéndose nieve.

Pero las inyecciones les pueden

y se curan a fuerza de soslayos.

Es hermoso ver cómo cuelgan

de sus bocas

estalagmitas.

Sooo... yy... feeeli..iiz

Sooo... yy... feeeli..iiz

Y en la derrota desembocan los calmados

y al silencio diagnostican felicidad.

La alegría es un estado de locura

vigilado desde las almenas

y las condenas también son extravagancias.

El pasillo hace mamblas de tristeza,

soy infeliz por repetición.

Poemas desde el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda

VII

Se oculta el hierro en las nevadas

como una peca en el petróleo,

las calles son hielos; es decir, óleos

y los coches juegan a la feria.

Cada choque enfurece a la ventisca

y los muñecos son sueños de las camas.

Se oculta el hospital entre glaciares

como buscándose la paja a los pajares

o viéndole la aguja al alfiler.

Los copos caen al ritmo de los sueros

y los telones de las ventanas

miran las huellas de lo núbil;

y es inútil,

por muchos destinos que tracen las pisadas,

estamos recluídos.

La enfermedad huele a calzado.

Poemas desde el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda

VI

Urna de cristal,

siete y veinte en la mañana,

procesión de enanitos y manzanas

y Nieves aún sin respirar.

No hay príncipes sino médicos,

el veneno no se cura con los besos,

aquí se aprieta el esternón

hasta que tosen las princesas.

Y si la bella se niega a despertar,

los enanitos se vuelven sotana

para prometer los cielos

y acallar el orgasmo de las brujas.

Cama de arrastrar

siete y veinte en la mañana,

familia Blanco volviéndose fantasma

y Nieves aún sin respirar.

Frente y manos besadas

a todo llorar,

labios espejos de ciruelas

sin frutero ni reflejo

ni santo caballero

ni antídoto ni suero

ni posible despertar.

No hay cíclopes sino muertos,

así la magia de los cuentos,

los dragones no son hospitalarios

y las manzanas matan de verdad.

Capilla de rezar,

siete y veinte en la sala,

la intermitencia se vuelve plana

y Nieves aún sin respirar.

Anecdotario I

En pleno invierno escucho a viva voz Summer 78 de Yann Tiersen mientras bebo el peor champagne de todas las cosechas. Los días octogonales merecen cierto respeto y ocho celebraciones como mínimo; me declaro polígono y me pongo a escribir sin la necesidad del relato, sin el llamamiento de la poesía, me pongo sin más a la luz de los mecheros.

El día estaba hoy tranquilo en el hospital salvo ciertas averías de módulos cansados que de tanta electricidad se me manifestaron de puro agotamiento. Les hice breve declaración de los derechos que no poseían y pronto, cabizbajos, regresaron a su labor continuada contra los incendios. Empezaron a cuadrarse mientras tanto en la mente los dibujos de los que quiero acompañar mis poemas hospitalarios hasta que a mitad de la mañana me llamó uno de mis jefes para que fuera a la cafetería del lugar porque tenía algo que darme. Era la cesta de navidad con sus vinos y sus turrones, sus melocotones y sus cajas de polvorones, sus espárragos y chorizos y otras cajitas tan bonitas que de hermoso embalsamamiento me entra cierta nostalgia su apertura. Me hizo mucha ilusión, es la segunda cesta que recibo en mi vida y siempre la guardo para compartirla con los míos, aquellos de los kilómetros de nuestra distancia, los que, no por ello, respiran junto a mí sincronizados. Le comenté a mi jefe y otros compañeros de trabajo el hecho de que la semana pasada se pusiera en contacto conmigo la redactora jefe del periódico Majadahondahoy interesada en publicarme mis poemas del hospital universitario Puerta de Hierro en su diario. No he accedido aún a la posibilidad pero el hecho de saberlo, no nos vamos a engañar, me hace ilusión; a pesar de los árboles que nunca quise taladrar en mi nombre; yo, el olivo estornino, yo el tronco sin corcho a medio abotargar.

Nada más poner los pies en la calle donde los coches aún mantenían compungidos la escarcha de los fríos, me llaman desde la dirección general de la juventud que ha sustituido las oficinas de artejoven para declararme el encuentro del dossier que hace tiempo entregué para adjudicármelo de nuevo ante la terrible pérdida que ha supuesto que ya la comunidad de Madrid no se preocupe de la extensión de los artistas jóvenes en términos pictóricos, pero sí, menos mal, poéticos. Llego a casa tarde y con el cansancio acumulado de toda la semana. Nada más encender el ordenador encuentro muchas posibilidades poéticas que me encantaría acompañar pero que de puro agotamiento me son imposibles. Me apetece escribir, me apetece dibujar, me apetece hacer todo aquello de lo que hace poco me he desprendido para serme aún más autosuficiente y me culpo de avaricia. Me he dado cuenta en los ocho vértices de mi tristeza alegre de hoy que me estoy dejando robar las inspiraciones, que me estoy permitiendo gratuitamente el desnudo para vestirme de otros ropajes que para nada reconozco y que la pintura ya no es lo que era y que la poesía ya no es lo que era y que el sueño ya no es ni atisbo de lo que fue. Todo eso unido a la marcha de mi compañero de piso que hace poco se me fue se me ha atragantado hasta la médula y casi me echo a llorar con el hambre de los senegaleses y la caída del andamio de todas las patrias neorrabiosas; o sea, de ningún estornudo territorial, y he visto tan de cerca toda la tierra que no me pertenece, he visto tan concretas las banderas que no celebro que me he derrotado en el sofá de todos mis infiernos hasta quedar dormido de tristeza. Nada más sobrevenirme he escuchado la entrevista que le hicieron a Batania en Poetas en el aire, el gran programa vallekano que rescata de los suelos las letras más hermosas y actuales que nos suenan y eso me ha levantado el ánimo. En seguida me he obligado a crear hasta enternecer algo tan hermoso que pudiera derrotarme de nuevo pero esta vez de felicidad. He colocado el Sueño de amor de Liszt tan estridente como para volver locos de amor a todos los vecinos y me he decidido a dibujar. Dibujar es fácil si lo que te motiva rompe con sus cúspides todos los equilibrios y no dudé un instante, elegí a Ivonne.

Ivonne es una chica a la que di clases de Dibujo Técnico el año pasado; relatar el minúsculo encuentro de la primera vez que la vi me llevaría décadas así que me limitaré a decir que contiene en sus ángulos la exquisitez del martillo de Miguel Ángel y que sus ojos guardan los secretos de Leonardo; no estaría de más sumar a los torbellinos que El Bosco enloqueció de Apocalipsis al mirarle la doblez de los labios y que el pelo caído sobre los delgados hombros tiene la textura dorada de Klimt. Y, aunque me quedo pequeño en las exageraciones, debo decir que tan glorioso entusiasmo no podía dejarlo pasar así que me encaminé sin pensarlo en la tarea que supone plasmar tanta belleza en los papeles que tengo vacíos de mí y que, como los módulos incendiarios, se me habían declarado tiempo atrás en huelga de hambre. Para intuirle la silueta es requisito indispensable escuchar la Sonata en claro de luna de Beethoven, y así hice. Para amenazarle las cejas no hay nada como el Summertime de Janis Joplin y quedarán perfectamente perfiladas si además Jimmy Hendrix acompaña con su guitarra. Para sonsacarle los lóbulos de la nariz era imprescindible el Gymnopédie de Satie e imposible tarea la de tararearle el mentón si no es por el All Dressed Up de Damien Rice. Luego están los ojos y para atreverse con tal cosa uno sólo puede armarse de valor dando un largo sorbo al Ribera de Duero mientras suena el Do en Sostenido Menor de Chopin. Los labios son otra cosa, por mucho que se busque no hay melodía capaz de atreverse con tal amenaza, sólo Broken Glass de The Gathering o la canción de la que se acompaña Vukusic en el videobook de Guerra de Identidad: Closer de Kings of Leon, permitieron que el lápiz afilado se adjudicara ciertos aciertos en tal aglomeración. Una vez condensada la inquietud artística en la representación en perspectiva cónica de los rasgos impresionantes de la arquera me decidí a escribir y aquí me tenéis.

Sí, sé que en este momento se está presentando el cuarto número de Pro-vocación en el Bukowski o que Déborah Vukusic seguirá respirando o que el cabronazo del Batania estará maquinando en sus energías los despropósitos de todos los versos que me arruinarán, pero yo me esfuerzo por cosas así, yo soy mi propia pandemia por los contagios que ellos me suponen y pienso adquirir sus edades con los metabolismos que los mantienen en pie. Yo los admiro y un poco, sólo a veces y a través de gente como ellos, me admiro a mí y miro mis lienzos como si verdaderamente fuera yo el que los hubiera trasladado a la planicie, también me levanto de infecciones al reconocerme sustitución de los entrecejos.

La poesía ha vuelto y Batania tiene la culpa.

La pintura ha vuelto y Vukusic ha sido la culpable de la identidad.

Nino ha vuelto y es Ivonne, la Iratxe batánica, la Vukusic croata, la que me usurpa.

Yo sólo encendí el flexo y me dejé rodar.

Peluca

Conquistador de mí
soy agotamiento
y mis recursos rechazan
los trasplantes.

Nos extinguimos
pues toda persona es
unicidad.

Me parece que eso es
estado,
sólo abunda el agua
en lo copulativo.

Aunque rodean a la calvicie
los corros de las alopecias,
la poesía es el sustrato
de lo yermo.

Cada verso
es un cabello
de conquista.

Detesto la caspa de los mapas,
la poesía, la alegría es peluca.

Poemas desde el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda

V

Deberíamos besarnos las mascarillas

hasta oír los graznidos de los sapos

y vernos los labios de infección.

Premiar así lo trasplantado:

las bocas juntas en los hilos

en las máquinas de coser

en las mesas de disección

y sernos pandemia.

Deberíamos besarnos

hasta acribillarnos

esta salubilidad

y ser siameses por la boca.

Andaríamos de lado

y las guerras quedarían tras de ti.

Bésame despacio, con cuidado,

afilado tengo el bisturí.

Aceituna

Contra todo pronóstico:
la aceituna,
el liguero del lienzo por suturas,
la herida del roce del carmín.

Contra todo pronóstico:
el abuelo,
la envoltura que suda los trigueros,
el alma despejada del botín.

Y ante toda macedonia:
la historia
con sus hombres rezumando los barbechos
y sus dientes apretando el carmesí.

El aceite del telón es un teatro
donde vienen a sudar las argollas,
y las mamblas son esteras, son miserias
donde se ocultan las dunas, las lunas.

Y contra todo pronóstico:
el abuelo, el sincero, él,
con su niñez de harina y de cortijo,
con su pobreza de andamiaje sin sartén.

El Jeromo de las mil telenovelas,
el acariciado de látigos, el bestia
de los vinos, el manso de borricos,
el sin velas, el sin ajos ni huevos ni bien.

El de la guerra de todas las ignorancias,
el inocentado a fuerza de almocafres,
el cafre de valentías, el callo de los cayos,
el lacayo del callista, el callado a puntapiés.

Contra todo pronóstico:
el capacho,
el mareo del rodeo de los barros,
el trillo del grillo del revés.

El del hijo minusválido, el de capitana mujer,
el que de corazón celebra los homenajes
a los encajes sin malajes y sin trajes
y dormido oye la hierba crecer.

Contra todo pronóstico:
la aceituna,
condecoración de ladrón de lagunas,
espalda del abuelo de Jaén.

Para mi abuelo, Sebastián Rosa Moya

Poemas desde el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda

IV

Tiene un máster en cardiología

y nada sabe de corazón.

Bajo la manga

siempre guarda

el as

de los infartos.

Domina la sangre neumática,

controla de las bombas los accesos,

nadie diría que todo late

menos él.

Y ahí lo tienes,

en las manos los taladros,

en las sienes los martillos,

en el pecho

cierto hueco

desertor.

En la cima de sus sueños

donde balan las chironas,

roba los cánceres, las cárceles.

La esposa es una muñeca

que llora de dolor.

El Frankenstein de todas las Shelleys,

el Drácula de todos los cuellos

planea, de los trozos,

hacerse un corazón.

Ser robótico,

hidráulico,

marcapasos

sin marca

ni pasos

ni marcador,

con la fiebre

del paciente,

el velcro del familiar,

el atraco de los troncos

del adiós.

Tiene un máster en melancolía

y cualquiera diría que es un

des

fi

bri

la

dor.

Poemas desde el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda

III

Una estrella de mar les tapa
la meditación,
no tienen boca ni nariz
los cirujanos.

Con todo
parecen árboles
de Navidad.

Tanto verdor es la menta
de los salidos;
es decir,
de los dados de alta;
es decir,
de los dados que saltan.

Los cubiletes
afilan
los bisturís.

No me cabe el musgo
en la sala de operaciones,
mis cortezas arriendan los belenes,
nada puede hacerse con mi dolor.

Está demasiado extendido,
tengo el corazón enmohecido,
mi pecho es un jardín de champiñones.

Soy el más enfermo
de todos los enfermos
de todas las habitaciones.

Un poema
me recita,
me receta
el doctor.

Un relato: La antena

Les dijeron que el pequeño Alfonso estaba a punto de nacer así que esperaron durante horas en el escalón de la casa mirando la antena que se levantaba en el valle. Verdaderamente a cierta distancia la antena parecía un pájaro inmenso apoyado en una de sus patas y Floren y Ace contemplaban casi sin parpadear aquel trozo de hierro estático:

- Seguro que sha desorientao, deberíamoh acercarnoh pa decirle que eh aquí.
- Sí hombre, se asuhtaría y en la vida me perdería ehto de veh una cigüeña.
- Bueno, noh turnaremoh, ahora tú la mirah un rato y yo te cuento cosah. Luego yo haré lo mihmo. Ademáh eh tu hermano, asín que tú empiezah.
- Venga vale.

Los ojos de Floren se abrieron de tal manera concentrados en la contemplación, que una pequeña brisa de aire se le metió entre las cuencas e hizo que las preciosas esferas coloreadas de miel en su centro se cerraran nerviosamente sin perder en ningún momento la perspectiva hacia la que se orientaban. Era la primera vez que tenía un hermano, estaba deseando de que naciera y, aunque le daba un poco de asco, se prometió que ayudaría a su madre a lamerlo nada más llegar, como había visto hacer a las vacas.

- No sé si sabeh Floren que la cigüeña... bueno... no te lo he contao antes pa que no tasuhteh...
- ¿El qué...? Dime.
- Pueh ná, que la cigüeña eh máh mala que un demonio. Cuando nació mi hermano mi madre daba unoh gritoh que paqué.
- ¿Y eso... por qué gritaba tanto tu mama?
- Se ve que el pájaro pues le coge cariño a loh niñoh que lleva y luego al final se arrepiente.
- Pero... ¿qué mah le da? Si casi tol rato están naciendo chiquilloh en toh laoh.
- Ya, yo que sé, a la vecina le pasó iguah, así que dile a tu madre que cuando venga el Alfonso que grite mucho y veráh cómo el bicho se va pronto.
- Vale, se lo diré.

Floren se levantó dejando a Ace a cargo de la vigilancia. Le daba un poco de apuro acudir al dormitorio de su madre cuando les habían dicho que esperaran en el escalón vigilando a la cigüeña, pero le quedaba la tranquilidad de que su mejor amiga estuviera al tanto de los acontecimientos. Subió tan rápido como pudo las escaleras y cuando alcanzó el último escalón se dio de bruces con su padre.

- ¿Ande vah...? ¿No temoh dicho que te quedeh allí abajo con la Ace?
- Ya papa, pero eh que tengo una cosa mu importante que decihle a la mama.
- Bueno, pueh dímelo a mí, que tu madre está mu nerviosa ehperando con la Catalina.
- Dile que cuando llegue el pájaro que grite, que grite mucho, y que no se preocupe, que como se lleve al niño la Ace y yo noh tiramoh a por ella.

A Sebastián se le quedó una cara entre la risa y la condescendencia, se dio media vuelta mientras con el rabillo del ojo veía a su pequeña dando saltos al compás de sus coletas mientras bajaba los peldaños.

- Floren, Floren... la víhgen, ha pasao un tractoh al lao y ni sasuhtao ni ná. Eh enohme.
- ¿Pero no sa movio...?
- Ni chihpa.

Los ojos oscuros y alargados de Ace se estiraban cada vez más buscando el enfoque que le impidiera perder ni un segundo del punto que vigilaba. No era la primera vez que trabajaba con tanto ahínco en los andamios de su curiosidad; tiempo atrás ya se había embarcado en la búsqueda de satisfacer sus inquietudes, pero era más pequeña y no contaba con la compañía de su amiga, ahora sabía que no se les podía escapar. Las dos estaban nerviosas y contentas, no sólo por la nueva vida con la que podrían jugar a ser madres sino por la ilusión de ver las alas enormes del pájaro que les traería ese nuevo ser.

- Bueno... ¿y cómo se lah apañará la cigüeña pa traeh chiquilloh que ademáh se parecen a sus padreh?
- Anda que tú también... pueh mu fácih, a veh... ¿tú no le pedihte un hermano al niño Jesúh?
- Pueh claro.
- Pueh el niño Jesúh lo ha hecho parecío a tuh padreh. Mi mama dice que mi hermano es igualico que mi papa y que yo me parezco máh a ella.

De repente y a través del portal les llegaron los gritos de Juana, la madre de Floren y ambas se asustaron.

- ¿Véh... ? Con la tontería noh hemoh dehconcentrao y ya no hemoh visto a la cigüeña.
- Siempre me pasa lo mihmo.

Las dos muchachas se asustaron mucho y se dieron la mano, sabían que tenían que seguir las órdenes de los mayores y permanecer a la espera. Aprovecharon para mirar a través de la ventana donde estaba la madre y no vieron nada, luego fijaron sus miradas al cielo pero ni sombra del pájaro. Entonces a Floren le dio por mirar al punto desde donde se alzaba la antena.

- ¡Mira nena! La cigüeña sha ido al mihmo sitio.
- No veah qué rápida.
- El llanto de un niño se expandió a través de toda la casa y el altavoz del portal emitió sus chillidos hacia la calle donde las dos niñas se abrazaron y dieron saltos.
- Lo ha conseguío, mi mama ha gritao tanto que no ha durao ná.
- ¡Qué bien, qué bien, amoh a vehlo!

De pocas zancadas atravesaron la calle, se metieron en la casa y subieron las escaleras. Al abrir la puerta del dormitorio Juana sostenía a un niño empapado en sangre entre sus brazos. Crearon tanto alboroto que los borregos del patio de al lado se pusieron a balar descontrolados dando así la bienvenida al pequeño Alfonso. La madre estaba tan apurada entre sudor que Floren pensó que debió gritar como una descosida y se sintió orgullosa de que venciera al pájaro malhechor. Miraron al niño con los ojos entre la niebla y las ascuas, Se tumbaron en la cama junto a él y empezaron a lamerlo.

- Anda niñah, iroh un rato a la calle, que Juana tiene que dehcansar.

No les gustó mucho la idea pero obedecieron sin rechistar. Regresaron al escalón de sus encuentros y miraron de nuevo el horizonte. La cigüeña seguía en el mismo punto con sus aires de flamenco.

- Nena, ¿tú creeh que querrá venih de nuevo pa llevarse al Alfonso?
- Puede seh.

Y allí quedaron hasta que los ojos se les cayeron de sueño y las cabezas se les juntaron de cansancio en el apoyo de los miedos que compartían. Impasible, la cigüeña ficticia las miraba desde su metálico pedestal. No iban a dejar que les quitaran a su Alfonso.

Tarde, muy tarde las fueron a recoger.

Por la noche soñaron con antenas.

Ninorrabioso

Hoy me he levantado más neorrabioso que nunca y he estrenado la camiseta de Batania. Me la dio el día del partido entre obvios y elípticos y esperaba el momento adecuado para colocarla bajo los jerseys ya que en cualquier momento el héroe poético puede necesitarla y viajar hasta las cabinas de los versos para mostrar sus poderes.

Como últimamente ando tan liado no me había enterado del absurdo de la entrevista que no publicaron al Kebran (completamente inofensiva en todos los sentidos) ni de las ilegalidades que desde aquí le aplaudo al Neorrabioso. Se ha hablado mucho sobre ambos temas y no voy a antologar las opiniones. El caso del poeta de Illescas es tan absurdo como que haya hambre en el mundo, leí la entrevista con microscopio y no vi por ninguna parte las bacterias que la perjudicaran, ni los virus ni la razón por la cual no ha visto la luz. El caso del batánico es diferente, todos sabemos que se siente atraído por las chironas y que sus delitos en lugar de perjudicar emiten el efecto contrario. Sus pintadas curan las firmas terribles de muchos grafiteros y sus aportaciones al conocimiento literario, los gustos suyos que extiende a los demás; consiguen, al menos en mi caso, que cuando vaya al centro o a alguna librería pase antes por su poesía mundial de la a a la z para ver qué trama y apuntármelo bien claro para comprar lo que le gustó que suele coincidir con mi paladar. Es posible que cualquier otro pueda hacer daño a las editoriales pero no cuando el Breton de las iras reúne a su grupo y le dice que es oro todo lo que en sus ojos reluce. Basta atisbar ese brillo en las cuencas de Batania para que yo me lance a la adjudicación de tan buenos versos y esto, no me cabe duda, lo hacen muchos otros.

No quieres la vida que te toca, dice el cabrón en la portada del cuaderno de poemas que regala numerados. Las editoriales no quieren las recomendaciones que les tocan. Ellas salen perdiendo.

Nosotros seguimos queriendo los versos que te tocan, campeón.

Poemas desde el Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda

Desde el 24 de Noviembre me hago cargo de los sistemas de seguridad electrónica contra incendios del Hospital Puerta de Hierro de Majadahonda (Madrid). Si mi abuelo, de quien tomé el nombre, no podía ver muertos y fue enterrador durante la Guerra Civil; así yo, que me aturdo con la mudez de la h de hospital, ahora trabajo en uno de ellos.

Las centrales que estabilizo son 11, cada una con 8 lazos y cada lazo con 198 componentes, de modo que mantengo libres de averías 17424 elementos entre detectores y módulos electrónicos contra incendios.

Cuando todo funciona correctamente tengo tiempo para leer y escribir; este hecho y el andar rodeado de gritos y aplausos sincronizados, de dementes, enfermos, personal sanitario, muerte con sus muertos llenos de flores, salud con sus curados llenos de plantas... fomentan, como para Batania, el neorrabioso, en su labor de portería, el hecho del poema desde sus vértices conspiratorios hasta los de trivial inspiración.

Así pues, soy el extintor de los inflamables enfermos, el de las toses vacías de ascuas, el que anda por los pasillos ardiendo a prueba de nebulización y canta a las sirenas que cuelgan de las paredes sobre los pulsadores acribillando a fuerza de fe sus escamas, su deseo de cola y (contra)corriente.

Mi poesía toma otro rumbo pues bebe ahora de otros sueros.

Aquí vienen, llegan por urgencias mis poemas desde el hospital.

I

Recolecta de enfermedades,

el hospital es una cúpula

de sotaventos.

Y el que arde

no propaga

sus incendios.

Los pasillos son la cónica

de los medicamentos.

Las bolsas cuelgan del metal.

Alegría y llanto por igual

sacuden los cimientos.

Y las flores se disfrazan de ciprés.

Mis ascuas adulan mis fuegos,

mis piedras mastican mecheros,

entiendo, al fin, mi misión:

Soy el poeta ingeniero

de al lado de psiquiatría,

manejo circuitos-poesía

y aplaudo al sedador.

Enjambre de tos,

el hospital es la rúcula

de inflamables enfermeros.

Y yo los miro en mi perchero.

Soy

extintor.

II

La niebla de los peines

obedece al blanco

a ca pa ra dor.

No me engaña:

la limpieza es una mancha

y la sangre es una cicatriz

donde se suturan los telares.

El aire anda medicado

con libre prescripción

y los oxígenos son globos

de anestesia.

Estoy en el traslado de las camas

y en los rodillos de los pintores

que duplican el blanco de los inviernos.

Cada delantal

es una glaciación.

Los pasillos son los túneles

donde se maquillan las geishas

y las suciedades son más bellas

que los kimonos.

Todo es blanco, todo es plano

a todas horas.

Los pacientes

tienen el coma

multicolor.

A Carlos Muquitay también le importan los pepinos

¡ME IMPORTA UN PEPINO!

Dedicado a los Jornaleros de Motril

y al naciente poeta de Jaén y amigo,

Pedro José Morillas Rosa,en este primero de diciembre de 2009.

Me importa un pepino que los campesinos

y su niños yunteros tengan que comer

el pan de la miseria y las migajas que caen

de los acaparadores y mayoristas.

Me importa un pepino que los rabinos

y los obispos bendigan las armas nucleares

con las que los Sionistas y mercenarios

masacrarán a los pueblos musulmanes.

Me importa un pepino que mi República

se desangre,que el fascismo y el capitalismo

aplasten con sus milibotas a los indígenas,

a los obreros y librespensadores.

Me importa un pepino la carrera armamentista;

que masacren los pulmoners de la amazonía,

que envenenen con el CO2 nuestro planeta

o que mi verso también sea fusilado.

Me importa un pepino el secuetro,

el chantaje,la xenofobia,la violencia

de género,la pedofilia o la violación

de los Derechos Humanos.

Me importa un pepino que me llamen

rojo porque no marcho

como los borregos religiosos

cargando con santos de yeso y de madera.

Me importa un pepino que en Colombia

se les llame Padres de la Patria a los

narcoparauribistas,o que se acribille a bala

la dignidad de nuestras etnias y la de los afrodescendientes.

Me importa un pepino que me intimiden

o me amenacen por haber construido

con mi arte poético una Barraca para proteger

a los saharauis, palestinos y srilankas.

Me importa un pepino que engrillen

o encadenen las lágrimas que he derramado

por la mujeres de Juarez,las de Ramala y Gaza,

o las de la Plaza del Primero de Mayo.

Me importa un pepino que en año

dos mil diez se celebre el centenario

del natalicio de Miguel Hernández

o en el dos mil once, el de Gabriel Celaya.

Me importa un pepino que Monseñor Romero,

sus curas y sus monjas marxicomunistasy republicanos,

hayan caído asessinados, mientras

elevaban oraciones libertarias.

Me importa un pepino que los poetas arribistas

amen la adulación y las condecoraciones

mientras setenta millones de niños y niñas

se mueren de hambre allí, en la India.

Me importa un pepino que los políticos

domestiquen a los pueblos y los embauquen

convirtiéndolos en serviles lacayos

y aliados de coronas e imperios.

Me importa un pepino el bloqueo

a Cuba, la expropiación de tierras

o el enriquecimiento ilícito de los atracadores,

narcopolíticos y sicarios.

Me importa un pepino la revolución

bolivariana,las narcodemocracias,

el etnogenocidio del Mediano Oriente

y menos aún,los abortos del Papa.

Me importa un pepino la nueva ley

de inmigración de España o la lucha

por los Derechos Ecológicos de Green Peace,

Salva la Selva, o Ecologistas en Acción.

Me importa un pepino que en Colombia

se instalen bases militares narcogringas y sionistas,

o de que Los Comuneros regresen para

proclamar la segunda independencia.

Me importa un pepino que el acohol,

la droga, el cigarrillo o el sida,

maten a tantos millones de seres humanos, o que

la prostitución sea un negocio tan rentable.

Me importa un pepino que la C.I.A.

tenga cárceles secretas en el mundo

o los judíos, campos de concentración

donde se tortura a los palestinos.

Me importa un pepino que el Africa

llegue a España en pateras,

o que en nombre del comunismo

se masacre a los monjes tibetanos.

Me importa un pepino la explotación infantil,

el Terrorismo de Estado, el desarme de Irán,

El Muro de la Vergüenza israleí,o el genocidio

de Gaza en enero de dos mil nueve.

Madrid-España-diciembre 01 de 2009 CARLOS MUQUITAY

POSDATA:Gracias Pedro de Jaén por compartirme tu carta y tu poema, el cual, como verás, lo reenvío junto con este, mi último poema, a mis compañeros internautas, El corazón de Miguel Hernández o Gabriel Celaya, deben estar muy presentes en nuestra obra poética, no esperando tanto los premios, como sí, el abrazo de los pueblos expoliados,vejados y explotados por el capitalismo,y por los imperios y coronas que como buitres devoran a sus siervos, creyendose los únicos señores y amos de la tierra. Siempre tu leal amigo,con mi abrazo mukinicasaharauipalestinocubano.¡¡¡ohhhhhhhhhh,qué gran abrazo de hermano a hermano!!!

Helicóptero

Cómo era eso...

sí hombre...

eso de cuando...

se te sale la cabeza del cuello

y se te sale el cuello de la columna

y la columna se sale de la respiración...

Sí, coño, ay, a ver...

si lo tengo en la punta de la...

eso de cuando

se te salen los ojos de las cuencas

y se te salen las cuencas de los silbidos

y te faltan los aires de las hechuras...

Cómo no vas a caer...

si es esto de dar vueltas

mientras el pecho da vueltas

y lo firme se extiende circular...

Anda...

tú lo que estás es enamorado,

ñoño, si no hay otra manera

de decirlo, si es eso,

vale que suena a infancia,

vale que suena a rosa...

joder... pero admítelo,

que estás enamorado.

¡Helicóptero!

Vaya... por fin, eso es

lo que quería decirte:

que soy

un

helicóptero.

Exposición Houston, tenemos un poema en Centro Cultural Pilar Miró

Del 1 al 23 de diciembre estarán mis cuadros en el Centro Cultural Pilar Miró, Pza. Antonio María Segovia s/n, Madrid

Les importa un pepino

Esta mañana me llamaba mi padre para contarme que unas 5000 toneladas de pepinos riegan las costas granadinas por los agricultores motrileños que se quejan de los 3 u 8 céntimos que les pagan por kilo recogido cuando todos sabemos cuánto cuestan en las tiendas. Me llamó para decirme que tenía que escribir algo sobre eso, que tenía que darlo a conocer, él que tanto tiempo ha trabajado en esos campos para permitirme a mí elegir las palabras que para ellos es desesperación. Tengo muchos amigos que sufren esos bajos precios, que casi no les llega para la siguiente cosecha, no podía menos que solidarizarme con ellos y dedicarles unas palabras, aunque a casi todo el mundo esto le importe un pepino, nunca mejor dicho; aún así, ahí va, alguien tiene que decirlo, lo podéis buscar en las últimas noticas, yo lo verso, yo lo canto, qué mierda joder, estoy harto, harto, de tanta injusticia, de tanta desazón para uno mismo, de tanta noticia horrible, y de tanto silencio, dónde estás Miguel Hernández para susurrarme qué decir ante esto, dónde estamos joder, dónde coño andamos todos, qué sillones, qué asientos habitamos, de qué ocios nos llenamos para desaparecer ante las convulsiones. Y reconozco la belleza de los poemas de uno mismo y la fealdad del que os comparto, este manifiesto sencillo que muestra que nada avanza, que estamos estancados en el niño yuntero y que preferimos versar los polvos de las últimas noches, el pechazo de la vecina, el día que me compré la consola... me importan un pepino las mamparas cotidianas, sólo me provocan curiosidad, yo llamo a la guerra al poema, yo quiero el uppercut de las estrofas, soy el masoquista de los versos puñetazo. Los poetas deberíamos salir también un día a tirar 5000 toneladas de mierda poética y empezar a plantar objetivos. No quiero lo social ni tampoco lo cotidiano, sólo la convulsión, sólo el querer comerme el papel nada más ser leído. Hoy comeremos rellanos y barbarie, pero os aseguro que en un tiempo no comeremos pepinos de Granada, ahora son la arena de la injusticia.

Soy muralla, llevo las pinzas del poema clavadas en el escroto de la desconsideración.

Reconozco el verdor de vuestras manos,
el ronquido de azufre del invernadero,
sé que llenáis hectáreas de plástico
para manteneros en la pobreza.

El vino de la costa adormece el rencor
y aún así madrugáis a las cosechas
y regáis las tierras secas
y de las raíces cuelga el desamparo.

Verde que te quiero paro,
verde el cobre del pepino,
las playas mecen los subsidios
del Motril de los desgarros.

Tanta tonelada sin destino,
y tanto grito jornalero,
las murallas son excesos
del clamor del desatino.

Mirad a los hombres asesinando sus plantas,
con qué gracia acribillan sus regaderas,
fijaos en el aullido imposible de sus pancartas,
sus tractores abren su llanto como la flor.

Si sus kilos ya no son de la peseta,
y el céntimo les place el resquemor
y la mentira se multiplica por cincuenta
y aún así, maldita sea, dan gracias al señor.

Jornaleros de Motril, armaros
más allá de la paciencia,
mirad los surcos de las manos,
armarios, cajones de inocencia,
salid a fuerza de disparos
poned tomates de trincheras
y dadle patadas al señor.

Que aún nos quedan señoricos
que se llenan la barriga de pobrezas,
que se limpian de los dientes las lentejas
que vuestra espalda cultivó.

Y sí, acumulad vuestros años de estrategas,
que se metan los pepinos donde les quepa,
que vuestro silencio les arrugue la corbata
y manchen de justicia vuestra hoz.

Mandad el conformismo a la mierda,
alzad vuestras azadas al hedor,
les importa un pepino vuestra queja
de apocado y derrotado agricultor.

Os reconozco el verdor hermanos,
la estrechez de vuestros bolsillos,
os mando la cúspide, el ánimo
de vuestra pirámide de pepinos.

Y que no desfallezcan los látigos
ni las rebabas
de los cuchillos.

Amigos y familiares en Exposición Houston, tenemos un poema

Terapia

Reniego de mí
esta
existencia
anaeróbica.

Saberse planicie
de todas las compulsiones
y divisar a los barcos
en las terrazas.

Este vacío planetario
agota
mi
perpetuidad.

Y sólo en mis sueños
beso
mis celestinas.

El dolor
es el acto
reflejo
de escribir.

Decidme
qué hay aquí
de terapéutico.

El poema
es
un
puñetazo.

Manías

Yo no sé por qué abres los ojos de esa manera,
qué manía por comerme,
qué fijación por el huracán,
qué te habrán hecho a ti las tejas.

Yo no sé por qué ciernes tanto los labios,
qué manía por verme,
qué fijación por la pestaña,
qué te habrá hecho a ti mi boca.

De verdad que no sé por qué no me quieres,
si tienes esa puta manía
de hacerlo y ocultarlo,
qué te habrá hecho a ti mi sangre.

Bébeme
y calla.

Entrevista a Elena Moratalla en Poetas en el Aire

Aquí podéis escuchar la preciosa entrevista que Sebastián Galán y Martín Lozano hacen a Elena Moratalla el jueves 18 de Noviembre en el programa Poetas en el Aire de Radiovallekas. Acompañados por la música de José Luis Pardo, cantautor manchego que hace que la poesía vibre con su guitarra.

A la coordinadora del grupo Poekas, fundadora de TintaViva no le tiembla la voz en su defensa de los espacios que permiten los derroches del poema y sale triunfadora llevando como chaleco su tremenda bondad y simpatía. Un placer y una sonrisa supone escucharla.

5 dibujos para 5 haikus

El pasado jueves 5 de Noviembre hablé de poesía japonesa en el programa que emito en More than Words, sala de cultura de ozú. Al final del programa prometí regalar un dibujo al mejor Haiku que me llegara, total, que sólo participaron cinco personas y decidí que cada una de ellas recibiera su premio. No son grandes obras, pero lo que importa es el detalle. Los cinco intentos más o menos acertados de Haiku fueron los siguientes:

SIRONA:
Cual serpiente
resbalo por tu piel
amado mío.

MAKEKA:
Sueños ausentes
tus suaves movimientos
en gran desorden.

ALMADELUNA:
Luna callada
perdida en un llanto
cantando al sol.

JADEL:
Entré de noche,
me quedé en silencio,
feliz he sido.

ENTIERRADENADIE:
Alfombra de hojas,
cielo de velo oscuro
eres otoño.

Atentado

Tan guapa que los astronautas
pondrían su foto en las ventanillas,
y los poetas dejarían de escribir
acribillados.

Su ojo vale más que el Machu Picchu,
su estación es un metro sin paradas;
París sin ella es una escoria
y el Prado una colección de sabandijas.

El Tibet existe para escapar de su amenaza,
el Ying y el Yang eran tres pero la retiraron,
la brisa suena como una de sus maldiciones
y ni me hablen de comparar su pelo con el mar.

Y yo no tengo la culpa
de que le hayan puesto
en los labios,
en los radios,
bidones de amonita.

Ni tengo por qué dar las pistas
sobre el paradero del Santo Grial
(que es una, la más triste, de sus bufandas).
Ra era ella una noche de pijama
y La Meca una ceja sin peinar.

Tan guapa que hace que las manzanas
atraviesen las flechas por el corazón
y que sus equivocaciones le pidan perdón
antes incluso de arrollarse.

La bubónica del Decamerón,
la de los grados del cartabón,
la que infringe electrocardiogramas
y los llena de corcheas,
la que cuando toca el piano
es el piano el que la toca;
la clave de sol es su firma
y el eclipse de sol es su enojo

Un ovni es ella y un candil,
al del anís le dijo mono
y lo marcó para siempre,
a mí me dijo hola
y entendí los monumentos.

Tan guapa que mis dos se separaron
y las Kio se doblaron un día que pasaba
ella por su centro,
a los ventrílocuos les duele el ano
desde que los muñecos
probaron sus metralletas.

Y yo no tengo la culpa
de que le hayan puesto
en los cuellos,
en los vuelos,
hexanitrato
de matinol.

Ni tengo por qué saber la forma
de
excomulgarme.

Me basta con saber que el corazón
es el mar rojo que se me abre
con sus dinamitas.

Ella es trilita.

Soy
explosión.

Pesadilla

No hay modo alguno, no,
de domesticar la pesadilla,
la cama es una caja de cerillas
y tu cabeza es inflamable
si se raspa.

El despertar es, a veces,
un consolador;
como pasar de la cárcel
al psiquiátrico
o esquivar un tren
para ser arrollado
por manadas de locomotoras.

No hay forma, no,
de calmar la sinopsis
de las camisas de fuerza
en las premisas de fuerza
en los tules maníáticos
de los microscopios.

Por eso sueño con catalejos
y de la herida veo lo grande
que podría haber sido,
del monstruo admito lo increíble
de haberse entrenado
y duermo calentito al aliento
del dragón.

Es que no hay manera, no,
de evitar las vigilias de vaho ferretero,
la tranquilidad del candado abierto,
la asfixia de saberse en otra alambrada
donde se extiende otro campo de candados
donde en cada candado hay otra alambrada
y todo es una náusea de llavero,
ese instrumento pendenciero
que permite perder todas en una
la amistad de las bisagras.

Me calma al menos el universo,
ese saber de galaxias que circulan,
ese sistema planetario que gira,
donde los satélites giran
y las personas giran
y las células giran
y los electrones giran
y los quarks giran
y casi nada es, en serio,
lineal.

Y vivir es eso:
sobreponerse al tiovivo
y dedicar tus lunes
al desmayo.

Artificiero

si la emoción o la visión no se transmiten, no es culpa del hombre: es culpa del poeta, del artífice.
Aníbal Núñez

Tú tienes la culpa de cazar
sin la práctica de la diana,
eres tú quien se arriesga al oso
sin nociones básicas de Mallarmé.

Sin rebajas en tus sucursales
deberías decir poeta el modo
en que el suelo untado cayó
en la periferia de las tostadas.

Cuida y riega tus discursos,
disfraza los geranios de bonsáis,
dile al escaparate las estrías
que confinan tus espejos.

Que no te quejo de egoísta
ni te imploro las beldades,
sólo dime dame el modo, el estandarte
de tu época convulsa.

Vérsame el astro de lo furtivo,
nárrame la casualidad de tu borrico,
la causalidad de su flautista,
qué te hizo sumidero.

Cómo mataste sin mirar
la codorniz,
de qué modo los suburbios
se te edificaron.

Dímelo a la cara,
esbirro de las oportunidades,
cómo con la palabra
te hiciste artificiero.

Crínica filmografía

Quieras o no
veo las crines, las lindes
del mar.

Las medusas son
sus amapolas.

No he consumido drogas
si te digo que al viento
abarcas más
que todos los espacios.

La arena es esta piel
que nos destensa.

Yo soy la presa que se apresa,
que, con prisa, se aprisiona.

Me parece que tus olas
no caben en la fotografía,
me encanta la geografía
de los mapas en contornos
que tiemblan si te mueves.

Quieras o no
eres sísmica, fílmica
y yo te capto.

Mi corazón dibuja
electrocardiogramas
con tu nombre.

En tus cines, por tus crines
abarco el mar
en mis pantallas.

Pandemia

Yo sé bien el gemido de la náusea,
el ladrido llano de las cornetas,
el alarido de los toneles sin edad
que envejecen el rol con sus tripas.

Como si fuera justa la calvicie
de lo poco,
yo le sumo la tempestad
de la alondra.

Ese es el argot de los sumisos,
así,
como el terreno que mete su cabeza
en la avestruz.

Por eso reclamo las alquimias
de las pompas de jabón
que se tornan acero
y calmo las alambradas
del telar.

Administrad los corazones de mil hombres
y veréis cómo estornudan su cenizo,
dadles de comer
y sabotearán los rellanos.

La crisis, la tisis, el iris
son la moria grande
de los bidones del rechazo.

Escribid, malditos griposos
del mañana,
ponedle punto y final
a vuestras fiebres,
orfebres, sin pausa,
olvidaros de la poesía
del medallón.

Que sólo nos salve la palabra
y le den por culo a la inyección.

Sin el síndrome de Van Gogh

Acabo de vender mi primer cuadro, sí, y no he tenido que morir para verlo.

Me alegro, me alegro muchísimo, todas las catástrofes siempre me vienen acompañadas de sorpresas que me hacen el boca a boca sin rechistar.

¡Ole y ole!

Bigfoot

Yo lo miro y sé
que se da un aire
como de gorila
ninguneando las huestes.

Se conforma con poco
y plantaría patatas
en los pasillos.

Piensa que la tele
es una caja tonta,
que el cine
es una caja grande
por estúpida,
que las cañas
del bar
jamás podrían
corromperlo.
Lo admite con fuerza:
la tele es tan tonta
que ahora ya es sólo
planicie.

Lo miro y sé
que en el zoo
hay animales
más felices,
que las dehesas
y las sabanas
les fueron usurpadas
con menos rencor.

Se conforma con poco,
con tan poco,
que acepta con cortesía
los venenos
y confunde los peluches
con petardas.

El bigfoot era él
una tarde de soslayo.
Sólo en el campo
abre a veces su cola
para mostrarnos
las estrellas.

Tiene el cerebro de Maxwell
y el síndrome de Estocolmo;
su corazón es tan grande
que sólo admite para él
los infartos.

Es tan enorme
que un día un piojo
le dijo que era de su especie
y se lo creyó.

Yo lo miro y sé
que el vino peleón
le sabe a Rioja
y que haría gradas
para animar a los cerdos.

Tal es su longitud
que el mismo piojo le dijo
que las mujeres hermosas
son feas
y dejó de masturbarse.

A veces me mira
y lo llevo al zoo
para que se reconozca
y se pierde en el gris
de los elefantes.

Es tan bueno
que hace de chófer
de los chupópteros
y siempre les deja
propina.

Por mucho que digan
Induráin no tiene tan
grande el corazón,
su latido es un torso
que eyacula.

Juré haberlo visto
atravesar La Castellana
y me llamaron loco
y, por borracho,
anunciaron en las revistas
mis avistamientos.

Ha huido, les dije,
corrompido por su piojo,
tiene rentas en los toldos
pero se afeitará,
creedme, se afeitará.

Y así es como el Bigfoot
se hizo leyenda.

Aguacero

(variación del camión del tapicero)

Atención, atención estrofa,
ha llegado a su beldad
el hedor del aguacero.

Aguamos islas, estertores,
urracas, mellizos,
plañideras, heridas
pus-ilánimes
y toda clase de liendres
y cacerías en mal estado.

No deje pasar
esta vacuidad.

Aguamos en cera,
samurai, tirón de pelo,
de piel y desgana.

Recogemos y entregamos
en su propio torbellino.

Desprecio ergonómico.

Diagrama

Anatómicamente la sangre se hace hiena
y los ombligos mordisquean los estómagos,
mastico carbón
y bebo de la copa ancha de la tristeza.

Tengo el hambre de todos los atropellos
y el vacío sublime al que acuden las moscas,
sí, los huesos de mis oídos son silbatos
donde se suicidan los insectos.

En días así adoro las recámaras
y lo áspero se me antoja delicioso,
soy una caja metida en otra caja
metida en el gris de las fotos antiguas.

Los ejércitos de pelusas se santiguan
y mis arterias son el muro de Berlín,
me salen las estrofas movedizas
y todo el escozor es un desagüe.

Que nadie me hable.

El corazón es un diagrama.
Las cabezas son estufas con diadema.
Creo que son obvias las diatribas;
la mueca hoy me queda diagonal.

Me faltan los tiempos, sí,
pero me sobran los días.
Las espadas de corcho se niegan
a desenfundar.