El baúl entreabierto de las edades.
André Breton
Ese sol de brumas interiores
y esa perla aciaga de tinta y de veneno,
serán alguna vez mi casa derruida
y el colchón sensible de los temblores.
He subido algunas cuestas increíbles,
dotado más de enigma que de piernas.
La vida es cuándo, el amor es qué,
el mar, un hervidero de preguntas.
Si fuera por este torcerse de palmeras,
y por ese verde ahora repartido,
bastaría con clavar en mí la azada
y trazar un surco de baúles y poemas.
No puedo abarcar todavía mis edades,
que nacen y envejecen, resisten y se agrupan,
allá camino niño encerrado en una mano,
allí viejo asiendo el mar con una cuerda.
Estar a todas luces embriagado y oscurecido,
ansioso por saber adónde fueron las palabras;
quizá sea ese mi camino: buscar lo obtuso,
gritar como forma de abrir las envolturas.
