Es el castigo lo que le da sentido a la
vida
cada vez que el sentido de la vida
desaparece.
Hoy tengo pena suficiente para talar un
bosque.
mi cabeza es el mismísimo amor.
Porque cuando soy débil, entonces soy
fuerte.
Mi libertad consiste en nacer de tus
costillas,
y en construir mi verja con tus
costillas
Y por ser la tierra mujer y madre, sigo
escupiendo
sobre ella.
cómo es posible
que no haya locos medio desnudos
inclinados sobre
los puentes, cómo es posible que los
bosques no estén
llenos de locos corriendo despavoridos
y muertos de
amor...
Algunos pensarán que han sido creados
por Dios, pero es al contrario, Dios ha sido creado por el hombre.
La vida no es más que una olimpiada de
muertos.
Voy vestida de carne, nada más. Así
que tendrás que fornicar con mi espíritu.
Si pudieras engendrar algo dentro de
mí, algo que no fuera expulsado jamás al mundo.
Puesto que estás en todas partes me
impaciento cuando no puedo quedarme a solas para hablar contigo.
La sombra es el alma en llamas, que
ilumina el universo entero.
No encuentro mayor herejía que
comportarme como si Dios existiera aun a sabiendas de que no existe.
De modo que ahora observo la pasión
reducida a una descripción clínica a manos de esos expertos
asesinos de la poesía y de las pasiones.
Lo escucho todo menos la lluvia.
Finalmente la vida es un asunto de
cuerpos.
Escribir es como llorar.
Ya soy nadie. Me he convertido en una
mujer digna.
Se impone el sol, dice una estúpida en
el pronóstico del tiempo, se impone el sol.
Yo no vivo: yo ardo.
yo no lloro, yo lluevo.
Ayer, cuando nos trasladaba el autobús
de Lyon a Valence pasamos por ríos, charcos, bosques, puentes... Y
yo pensaba: cómo es posible que no haya locos caminando sobre la
corriente del río, cómo es posible que no haya locos revolcándose
en los charcos, cómo es posible que los bosques no estén llenos de
locos corriendo despavoridos, cómo es posible que no haya locos
medio desnudos inclinados sobre los puentes... No lo entendía, no
entendía aquel paisaje inhumano
Cuando llega el que debe ser amado,
estará en todas partes, estará en ti, pero aun así tú nunca
estarás con él ni en él.
en vano busco las heridas, hace falta
seguir con vida para estar herido
No soy lo suficientemente hermosa para
ser fecundada por el diablo.
Mi hoguera es blanca.
Gracias al fuego interno reconoceréis
el fuego externo.
La naturaleza no es un seno al que
regresar.
los más ignorantes confunden el
ingenio con la inteligencia.
Yo he alcanzado una visión aún más
plana de la vida, para mí el mundo ya sólo se divide en personas
soportables e insoportables. En cualquier caso, se trata del verbo
“soportar”. Siempre encuentro algo, algo, algo desagradable en
cada persona, algo que debo soportar. Por eso busco a aquellos con
quienes puedo unirme en el desprecio.
De la misma manera que los vivos
sienten repulsión por los cadáveres, los que llevamos una parte
muerta sentimos asco por los vivos
Estoy al borde de las visiones.
La soledad, por muy voluntaria que sea,
no se soporta sin espanto.
Ya no hay tiempo para volver a nacer
del vientre de un hombre.
¿Quién está ahí? ¿Soy yo la
puerta?
El loco busca precisamente el amor de
lo normal.
Existen innumerables vampiros que te
dejan sin poesía en el cuerpo, que te dicen, esto es simplemente un
techo.
las iglesias recogen la hez del mundo.
pasó por mi corazón la sangre de cien
caballos.
incluso el cielo me parece un muro.
Y lo que te hace gigantesco es la
penumbra.
Qué poca gente tiene el don de la
pasión, del agradecimiento y de la poesía.
Lo importante no es lo que Dios creó,
sino lo que creó el hombre sin que Dios lo impidiera, porque esa es
la venganza de Dios.
Eso es hacerse viejo, estar preparado
para todo aquello que nunca llegará.
Y si el amor es simplemente la
fascinación de los idiotas por el fuego.
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