Carne, demasiada carne

Soy esta carne, esta fiebre,

este oscuro decorado y

este miedo gigante, gota

en la sonda del abismo.

No quiero ser nada,

levantarme oruga,

no tener oídos, no tener

boca. Enmudecer.

Soy lo vulnerable, lo permitido,

este trozo de biblioteca,

este ojo espiral que se suda

y reaparece en ríos profundos.

Algo de mí sube a las cumbres 

y se desmaya y nada a las islas

y se ahoga y siembra pelícanos

incapaces de volar.

Soy esta hamaca, este aire

tantas veces respirado,

brasa de un fuego que se extingue,

solo me crea la destrucción.