Patio

En las esquinas, al trasluz de las puertas,

bajo nubes engordadas, se pasea la vida.

Un gato recorre la memoria de los muros,

balancea el viento mangos y aguacates,

a veces llueve y truenan conversaciones

dichas con el volumen liso del secreto.

Un niño corre por todas las estancias,

busca algo: la cuerda del tiempo, la mina

del lápiz de la escritura, una escalera 

que le permita llegar a la arista del rumbo,

la puerta de todas las puertas y el sol

en los ojos del pájaro, los brazos perennes.

El patio retiene una colección de huellas, 

flotan en él las piñatas del pasado, cruzan

su suelo surcos de pericias, párpados

tensos se arrullan en tardes tranquilas,

llega hasta aquí el niño de las montañas

que es mecido con amor hasta el sosiego.