El tiempo, sí, se transmuta en geografía, y lo que perdemos en tiempo lo ganamos en espacio.
Francisco Umbral, Las
ninfas.
Me aburro en una llanura infinita
bajo la sombra de un olmo solitario.
Una cabra sin ubres bebe la leche de un lago.
No existe la palabra brizna,
no existe el tino ni el soslayo.
Amantes vendados aúllan al deseo.
Esferas lentísimas cruzan el cielo:
vejiga enferma de Dios.
Me alegro y diviso una taberna.
Una mujer desnuda se masturba
sobre el filo de mi vaso.
Un lago con ubres bebe la leche de una cabra.
Existe la palabra trompeta,
existe el blues, existe el boj.
Una selva que antes fue una ruina
que antes fue una felación se proyecta
sobre mi frente despejada.
Mi espacio siempre anduvo falto de tiempo,
mi tiempo es el espacio que la uva achica.
Hoja perenne que caduca es mi paso.
Una ubre de lagos bebe la cabra de una leche.
De sorbos de mí se nutre la vida:
batido de sol y de pezuñas.
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