Tan guapa que los astronautasSu ojo vale más que el Machu Picchu,
su estación es un metro sin paradas;
París sin ella es una escoria
y el Prado una colección de sabandijas.
El Tibet existe para escapar de su amenaza,
el Ying y el Yang eran tres pero la retiraron,
la brisa suena como una de sus maldiciones
y ni me hablen de comparar su pelo con el mar.
Y yo no tengo la culpa
de que le hayan puesto
en los labios,
en los radios,
bidones de amonita.
Ni tengo por qué dar las pistas
sobre el paradero del Santo Grial
(que es una, la más triste, de sus bufandas).
Ra era ella una noche de pijama
y La Meca una ceja sin peinar.
Tan guapa que hace que las manzanas
atraviesen las flechas por el corazón
y que sus equivocaciones le pidan perdón
antes incluso de arrollarse.
La bubónica del Decamerón,
la de los grados del cartabón,
la que infringe electrocardiogramas
y los llena de corcheas,
la que cuando toca el piano
es el piano el que la toca;
la clave de sol es su firma
y el eclipse de sol es su enojo
Un ovni es ella y un candil,
al del anís le dijo mono
y lo marcó para siempre,
a mí me dijo hola
y entendí los monumentos.
Tan guapa que mis dos se separaron
y las Kio se doblaron un día que pasaba
ella por su centro,
a los ventrílocuos les duele el ano
desde que los muñecos
probaron sus metralletas.
Y yo no tengo la culpa
de que le hayan puesto
en los cuellos,
en los vuelos,
hexanitrato
de matinol.
Ni tengo por qué saber la forma
de
excomulgarme.
Me basta con saber que el corazón
es el mar rojo que se me abre
con sus dinamitas.
Ella es trilita.
Soy
explosión.
No hay modo alguno, no,El despertar es, a veces,
un consolador;
como pasar de la cárcel
al psiquiátrico
o esquivar un tren
para ser arrollado
por manadas de locomotoras.
No hay forma, no,
de calmar la sinopsis
de las camisas de fuerza
en las premisas de fuerza
en los tules maníáticos
de los microscopios.
Por eso sueño con catalejos
y de la herida veo lo grande
que podría haber sido,
del monstruo admito lo increíble
de haberse entrenado
y duermo calentito al aliento
del dragón.
Es que no hay manera, no,
de evitar las vigilias de vaho ferretero,
la tranquilidad del candado abierto,
la asfixia de saberse en otra alambrada
donde se extiende otro campo de candados
donde en cada candado hay otra alambrada
y todo es una náusea de llavero,
ese instrumento pendenciero
que permite perder todas en una
la amistad de las bisagras.
Me calma al menos el universo,
ese saber de galaxias que circulan,
ese sistema planetario que gira,
donde los satélites giran
y las personas giran
y las células giran
y los electrones giran
y los quarks giran
y casi nada es, en serio,
lineal.
Y vivir es eso:
sobreponerse al tiovivo
y dedicar tus lunes
al desmayo.
Tú tienes la culpa de cazar
sin la práctica de la diana,
eres tú quien se arriesga al oso
sin nociones básicas de Mallarmé.
Sin rebajas en tus sucursales
deberías decir poeta el modo
en que el suelo untado cayó
en la periferia de las tostadas.
Cuida y riega tus discursos,
disfraza los geranios de bonsáis,
dile al escaparate las estrías
que confinan tus espejos.
Que no te quejo de egoísta
ni te imploro las beldades,
sólo dime dame el modo, el estandarte
de tu época convulsa.
Vérsame el astro de lo furtivo,
nárrame la casualidad de tu borrico,
la causalidad de su flautista,
qué te hizo sumidero.
Cómo mataste sin mirar
la codorniz,
de qué modo los suburbios
se te edificaron.
Dímelo a la cara,
esbirro de las oportunidades,
cómo con la palabra
te hiciste artificiero.
Quieras o no
