martes, 28 de enero de 2014

En RadioVallekas



El pasado miércoles, estuve impecablemente acompañado en el programa POETAS EN EL AIRE, que presenta Sebastián Galán y donde colaboran Martín Lozano y Pedro Letai. Pasamos un rato muy agradable, junto a mi editora, su madre y la inseparable Isel, a quien Sebastián Galán puso en un apuro obligándola a participar. Podéis escucharlo a continuación y podéis ver el reportaje fotográfico del momento pulsando sobre la imagen adjunta.




viernes, 24 de enero de 2014

miércoles, 22 de enero de 2014

Hoy, a las 22:30 en Poetas en el aire



Hoy, a las 22:30, podéis escucharme recitar y hablar de poesía en el programa POETAS EN EL AIRE, presentado por Sebastián Galán. Me acompaña la editora de SOMOS ATENTADO, Lidia López Miguel.

Podéis sintonizar la radio en el 107.5 FM o podéis pinchar sobre la imagen adjunta que os llevará a la página de RADIOVALLEKAS, donde tendréis que pulsar sobre ESCÚCHANOS.

Gracias a todos.

viernes, 17 de enero de 2014

Malcolmchazaliando (II)

Y dale
con todo
lo que podríamos
hacer juntos
¿y lo que
conseguiríamos
por
separado?

A menudo
mido el pulso
a Isel,
no preocupado
por su salud,
sino
porque todavía
no me la creo.

De ser el poeta
humorista,
debe descojonarse
de sí mismo
y,
a ser posible,
con gracia.

Tiene suerte
la flor,
dejándose
comer
hace
el amor.

A los reyes
les he pedido
que desistan.

Ya sabemos
que los reyes
son de mentira
pero hay que ver
con el negro
blanco.

El mejor regalo
es darse.

¿Os imagináis
que los reyes magos
verdaderamente
regalaran
según
la bondad?

La ola
es el peine
del agua.

El amor
nos hace
receptivos;
estoy a punto
de ser
antena.

Es el mar
una excusa
para la imaginación.

De querer tanto
el astro al planeta,
lo arrasó.

Nada de mariposas
sino abejas
heroinómanas
en la tripa.

Si me dan a elegir
entre ella o yo,
la elijo
conmigo.

Cuando Isel
me atropella
me quiero.

Los amigos
de mis amigos
son amigos
de mis amigos.

También entra
a veces
en chirimiri
la sangre
al corazón.

Por lo menos hoy
nos acordamos
de los niños
que no tienen nada
mientras le compramos
a los nuestros
la wii.

¡Sorpresa!
Isel
me ha regalado
a mí.

El mejor
joystick
es
la imaginación.

El cielo
y el mar
se piensan.

Es
uno mismo
la eternidad.

Sufren
los dientes
el enfado,
por eso
tristes
se quedan
en la boca.

Cuando se felicitan
entre ellos
los “líderes” mundiales
por lo bien
que nos están
esclavizando,
es que la guerra
acaba de empezar.

A veces
me dice Isel
en broma:
“Soy demasiado
para ti”
y se equivoca
al bromear.

Ahora que llevo
dos meses sin fumar
me digo:
¡Anda!
Así que esto
era la vida.

La gente que se conforma
con no estar peor
no sabe
estar mejor.

Las más volátiles
amistades literarias
las tiene
el marcapáginas.

Sólo se sonroja
el rojo
en el sol.

Tengo
en el punto de mira
a las azoteas.

La tasa
es la gasa
de la riqueza.

El poeta que escribe
de dentro
hacia adentro
no escribe poemas
sino chistes,
confidencias
y un insulso
anecdotario.

El poeta que escribe
de dentro
hacia afuera
escribe poemas
con el zumo
del corazón.

Se le reconoce
al amigo aprovechado
porque tiene
en los ojos
un lector
de códigos
de barras.

El amor
es el súmmum
de mi mujer.

Sólo me compraría
un iphone
si fuera para
destrozarlo
con elegancia.

Estoy a veces
tan contento
que no me parece
natural.

Un día,
de tanto gritar,
haremos
a nuestros añicos
coincidir.

La niebla
da a la ciudad
cara
de ensoñación.

No toméis
en serio
al amor,
no admite
derrotas.

Son los besos
los más adelantados
deportistas faciales
y
no guste o no
los besos
llevan implícitos
entrenamientos
anteriores.

Si pudieran
nuestros ojos
verse
entre sí,
verían
el infinito.

Electrocardiograma plano
tienen los periodistas
del corazón.

El parpadeo
es la cabezada
del ojo.

No debería el poeta
dar recitales
sino conciertos.

Tu mujer
no tiene por qué
seguir
tus convicciones.
Debe ser ella
tu convicción.

Pensando el agua
en la caída,
goteó.

Cuando paseo
junto a Isel
todo es
cuesta abajo.

El poeta
que no se moja
se seca.

Estira el vino
el corazón
e hincha
la cerveza
la alegría.

La residencia
geriátrica
del árbol
es
el olivar.

La brisa
y el olivo
están siempre
enamorados.

No me gustan
las ideas a medias
ni las personas a medias
ni los miércoles.

Cuando Isel
se desnuda:
la llovizna.

Entre Isel
y la cerveza:
los paseos
por los campos
de cebada.

Desde que salí
del útero de mi madre
sólo pienso
para adentro.

Lo bueno del poeta
es que nunca muere
callado.

Cuando muere
un poeta
estornudan letras
los cielos.

Es la poesía
el pictórico canto
de una escultura
filmada
con palabras.

Cuando se acurruca
el agua en la tierra
nace el afluente.

Aunque vivimos juntos
gracias al trabajo
ni sé el tiempo
que llevo sin ver
a Isel.

Es menos vida
la de la oficina
que la supuesta
por encontrar
en los confines
de los planetas.

Ojalá un día
al levantarme
el planeta sea
de ninguno
y para todos.

La poesía,
como la escoba,
barre desde dentro
para limpiar
el afuera.

También la poesía
como la escoba
barre desde afuera
para limpiar

lo de dentro.

domingo, 12 de enero de 2014

La carta de un hombre luchador

Mi querido amigo Jokin me manda la carta que le manda al juez Emilio Calatayud exponiéndole brevemente su caso y mostrándole su admiración pues en las dolorosas separaciones hay muchas personas que salen perdiendo y mucho. El caso de Jokin es doloroso pero prevalece el optimismo y la fuerza por su parte, la propia carta es muestra de ello; mi abrazo, hermano.


Hola Señor Emilio:

soy Jokin Altuna, padre de tres hijas de las cuales una fue condenada a un año de libertad vigilada hace casi un año. Al principio no entendí que se la condenase si ella había sido la agredida. Meses antes me había enfrentado al policía que insistía en que M denunciase a su hermana y a su madre y no lo consentí. Su madre supongo que no supo hacerlo de la misma manera; porque hubo dos patrullas diferentes en el mismo lugar de hechos, y su denuncia sí que siguió adelante.

Gracias a ese incidente he vuelto a tener trato (teléfono y Facebook) con mi hija M. Por otra vía judicial la estoy viendo en el Punto de Encuentro del edificio Fórum. A M por voluntad propia y a A (la peque) por sentencia (para mí tardía).

En la antesala del Salón del Juicio, la mirada de N, mi hija mayor, era de odio. Ella no me acepta, en Abril hará 20 años.

Es muy triste el resto del pasado: dos Archivos y Sobreseimientos, una Absolución..., y cuando ocurrió lo de M, la policía no siguió adelante con una denuncia de... Este policía que me interrogó por teléfono (no sé su nombre ) y me dijo que no veía Indicios en mi contra. Tal vez, gracias a él, no se judicializó más toda esta penuria.

No quiero armar revuelos, solamente me invade todavía en ocasiones, una terrible tristeza.

En Diciembre de 2006 no pude aguantar más los gritos de mi ex-mujer y como había comenzado a trabajar (¡aleluya!) , en el Hospital de Baza, busqué alojamiento en la comarca.
¿Cómo podríamos educarnos todos para exigir menos y dar más?

Si no saturásemos los juzgados, (o las urgencias de los hospitales) también ayudaríamos a hacer un poco más equitativas las gestiones de lo público, pero creo que habrá que hacer algo más. Sólo quiero ayudar a que otros Padres, Madres, Hijas e Hijos NO pasen por lo que yo estoy viviendo.

Señor Emilio Calatayud, le admiro desde mi corazón.

Jokin Josu Altuna Albo.



(Imagen extraída de laetus.blogia.com)

viernes, 10 de enero de 2014

El día Q

                         A mi padre

El día que
le salga musgo a las azoteas,
el día que
los osos entren en los teatros
y se salten los ciervos
los pasos
de peatones;
el día que
cuelguen las parras
de las altas oficinas
y miremos al pájaro
con ojos de pájaro
y nos vea el pájaro
como posible
volador.

El día que
sea el hambre un cuento,
sea la guerra un cuento,
sea la paz un cuento,
sea un cuento
toda
obstinación;
el día que
Isel no tenga que madrugar
para cuidar a los padres
de hijos desagradecidos;
ese día
que tengamos tiempo
de contar
alguna
estrella.

El día que
no seamos chinos ni españoles
ni franceses, ni alemanes,
el día que
simplemente
no seamos más
que nosotros mismos
y viajemos a nuestro
entorno
antes
de Marte.

El día que
tirarse al barro
sea literal
y trepen los koalas
por las estatuas
y jueguen los niños
con los mandos
de su imaginación.

El día que
seamos todos universo,
el día que
saltemos a la comba
con las lianas
y digamos:
hoy madrugué para ver
los peines
del agua,
hoy fui a contar
el verde,
hoy cacé al menos
sesenta y siete mil
sensaciones.

Ese día.

El día que
digamos con seguridad:
Mirad: esa llanura
no es de nadie;
atended: esa playa
no es de nadie;
fijaos:
ni un hombre
es de nadie.
El día que
viajar a Honduras
cueste un puñado
de narcisos
y el coche
último modelo
sea nuestros
propios
pies.

El día que no sea
anónimo
ni un
individuo
y crezcan salvajes
los niños
y hablen los niños
con los campos
de espinaca;
el día que
todo lo que estudiemos
sea universal
y haya contrabando
de conciencia
y la distancia
más corta
entre dos puntos
sea
la aventura.

El día
que miremos sin pudor
el escote de las montañas
y las dejemos
ser
corsé;
el día que
el GPS diga:
en la próxima rotonda
gire a la cascada,
falta treinta y dos
abrazos
para llegar
a su destino;
cambiando la ruta,
puede ir al multiverso
por cualquier sitio.

Ese día.

El día que los olivos
rejuvenezcan
y haya yo nacido
en una tierra sin nombre
donde se abran los
paraguas
de repente.
El día que
los tomates tengan
corazón
y vayan los campesinos
a preguntarle al aire
su precio.

El día que
bostecen los recuerdos
y tengan ausencia
de memoria
las palmeras;
ese día que Isel
se haya puesto
su vestido rojo
y deje al verano
la lascivia
cuando trepen
los conejos
por las montañas
de carne
recién
liposuccionada
y viertan al océano
cuatro mil millones
de toneladas
de
nada.

Ese día
la
poesía
no será
necesaria.

domingo, 5 de enero de 2014

Visualizo EL HIJO DE PUSKAS

Algunos de los mejores regalos que tengo durante todo el año son mis propios sueños. Ya andaba por mi cabeza la idea pictórica de EL HIJO DE PUSKAS, la mejor obra, según mi opinión, de Batania. Pero hace dos noches ya pude visualizar claramente la idea que andaba rondando por ahí arriba. Lo que ahora subo es sólo la modificación cutre por ordenador de las primeras pinceladas, falta mejorar mucho los detalles, pero a lo que iba era a contar el sueño en el que está basado el dibujo.

Veo un niño recién nacido pero bastante espabilado arrastrándose por el desierto, yo lo veo caminar y caminar hasta que ve a lo lejos un círculo que es un octógono de vasos de vino; el círculo yo lo veo en perspectiva cónica frontal después, como si la cámara de mi sueño se levantara de repente; dentro de ese círculo pero no centrado en él se encuentra el busto de piedra de Puskas, el jugador de fútbol. Pero lo más importante es lo que no se ve. Justo en el punto principal de fuga de mi sueño hay una hoguera enorme pero está muy lejos y sólo veo el punto de su fuego. Detrás de esa hoguera el padre del poeta está tirando toda la leña del mundo a las llamas mientras por un oído el espectro putrefacto de España y, por el otro, el espectro putrefacto de Euskadi le susurran básicamente ideas combustibles.

Ayer desperté tan contento de la clara visión que saqué los lápices, los pinceles, las pinturas y en estos dos días de frío musculoso yo me planto delante de los pigmentos y lo único que hago es procurar meterme lo más posible en mi sueño; pero que nadie se espante por la imagen, todavía queda mucho que hacer.

viernes, 3 de enero de 2014

Traduciendo a Chazal

Como no tengo sentido y en mi mundo de fantasía literaria pienso, y encima lo pienso de verdad, que no hay nadie en el mundo mejor que yo mismo para traducir a Malcolm de Chazal; teniendo en cuenta que Isel me ha regalado parte de su obra en francés; pues no se ha traducido aún al español, me pongo con mis conocimientos de francés y diccionario en mano a traducirlo sin ningún fin, para mí mismo y sin sentido alguno.

Y son, menos mal, estas cosas, las que dan sentido a la vida.

Me he dado un año para traducir SENS-PLASTIQUE (casi 400 páginas con letra minúscula), y, en cuanto llegue SENSE-MAGIQUE, mi preferido, me pongo con ello; a finales del año que viene os digo que ya lo he traducido para tranquilidad de todos.

Al menos, está teniendo una doble utilidad. Por un lado retomo un idioma que se me daba muy bien y tenía abandonado; por el otro, empiezo a contemplar las cosas de otro modo, igual que este loco de Isla Mauricio; la naturaleza ha empezado a hablarme de una manera distinta; interactúo con el aire de otra manera y soplo al viento por educación. Una experiencia tan innecesaria como maravillosa. ¿Por qué no hacemos todos más cosas sin sentido ni fin establecido? La vida sería impredecible, poética, interesante y aún mejor de lo que ya no es.

Malcolmchazaliando (I)

Son los recuerdos
una inversión
de pasado.

En la noche,
para todos,
la primera
prostituta
es
la luna.

“Sé tú mismo
en el cortejo”
-dijo la flor
al viento-,
y cesó.
 
Todos los años
pierde el rey
el hilo
de su discurso.

El cerebro
de Gauss
tenía forma
de campana.

Amar es equivalente
a no ser capaz
de la mentira.

Isel,
abierta en abanico,
es todo
mi universo.

Entre la nube
y la alberca
es la lluvia
el amor.

El día que me rompí
como un jarrón
pensaba
que una mujer
pegamento
uniría mis añicos,
no sabía
que, en cambio,
me convertiría
con el tiempo
en otra figura
rompible
parecida a un jarrón
pero diferente
y nueva.

La mirada de Isel
es un perpetuo
escondrijo.

Mientras por un oído
me dicen qué
y por el otro
me cuentan cómo,
yo miro
a las estrellas.

En el ergonómico
cuerpo
de Isel,
dormitan
mis arrecifes.

Como mi hermana
empiece a escribir
mejor que yo,
me alegro.

Los corazones
no se rompen,
sólo
se doblan.

Estirando
el corazón
hace el payaso
llorar
a los niños.

Se vende poema
bien iluminado
todo interior
ahora asequible
en cómodos
plagios.

Es el viento
las piernas
de la nube,
sólo con el viento
puede la nube
pasear.

Pocas cosas
tan dulces
como Isel
haciendo una tarta.

En estos días
de abuso alimentario
lo único que no tenemos
es perdón.

Sentarse
delante de Twitter
pensando
algo maravilloso
que escribir
es
lamentable.

Anoche,
de tanta ropa,
pasamos frío.

Todos los años
celebramos
que una esfera enorme
siga girando
alrededor
de un gigantesco
camping-gas.
Es poético
y desolador.

El poeta
es un científico
en huelga
de hombre.

El único arqueólogo
que se excava
a sí mismo
es el poeta.

El poeta
que no se recupera
elige la poesía
al amor.

Los espejos
hablan al misántropo
de usted.

Cuando me besa
se me rompe
el occipucio.

Deberían ponerle
chaleco antibalas
a la munición.

En el culo
de la luna
son bellos
los lunares.

También yo
quería ser atropellado
por un tren
en mis primeros
fracasos
sentimentales;
desde Isel,
no hago más
que atropellar
planetas.

El día
que no me contradiga
diré adiós
al poema.

Emigra
el útero de mi madre
en nosotros.

Tanto le temo
a la desidia
que me aburro
de mí.

Tengo tantas cosas
que decir
que seguiré
bebiendo.

Todas
las estrellas
son la constelación
de Isel.

Le dijo la copa
al bebedor de absenta:
“yo te bebo”
y nada,
salvo pedir otra
dijo él.

A veces,
para olvidarme
de mí,
le digo a Isel
que me beba.