Ahora que huele a tomates la despensa es el tiempo del azulejo. He encontrado en la geometría el aparcamiento de mi rabia y he visto en el color el descanso, pues todo lo neutro es proclive al desmayo y así ha de ser lo quieto, que, aunque quieto, ha de tener el aspecto de que está a punto de moverse hacia algún lado, el que sea.
Como huele a tomates la despensa porque me traje dos cajas del viaje corto a mi Granada bonita le llevé una bolsa a cada una de las vecinas; no por cortesía, sino como el que hace un truco de magia. Sorprendidas, me vine tan feliz a casa y el pequeño de una de ellas, que sabe que pinto, vino a casa para ver los cuadros: ¡ala, ala! decía el pequeñito: ¡ala, ala! Y se hubiera quedado a vivir en la habitación donde acumulo los pinceles: ¡ala, ala! Se va a su casa y al rato llaman de nuevo a la puerta y es él que trae un libro de fantasía, un cuento que le gusta mucho y me dice que le pinte la portada para que él la coloree: ¡ala, ala! Le digo esta vez yo: ¡ala, ala! Cinco minutos más tarde le llevo a su casa el dibujo del dragón con un ratón subido sobre su ala: ¡ala, ala! Y cinco minutos más tarde me lo trae coloreado a casa y me dice que lo va a colgar en su habitación: ¡ala!
Y mi amigo Ángel que es muy generoso, generosísimo conmigo, me manda un vídeo de un concierto donde él toca el oboe, muy gitano, muy andaluz... justo lo que necesitaba, como si lo intuyera a trescientos sesenta kilómetros de distancia, justo lo que necesitaba para deformar aún más las leñas, las ascuas con que me estaban subiendo los azulejos.
Pinto y, de fondo, suena el oboe de mi amigo Ángel, pues si me concentro voy disipando el sonido de los demás instrumentos y escucho únicamente a él con su corro flamenco en la garganta mientras sopla. Qué fácil se va la tristeza entonces, qué facil.
Subo a ambos, inevitablemente mi puerta ha sido pintada últimamente exactamente igual que como se toca el oboe, ni más ni menos, no hay truco, sólo alma.
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